Aimée Millot

Ayant rencontré Honoré Ulbach, celui-ci lui fait quelques cadeaux de faible importance, mais symboliques de son intérêt pour elle. Cependant, Ulbach a une singulière passion, celle d'aller souvent assister aux procès d'assises, ce qui lui faisait, semble-t-il, une mauvaise réputation. La patronne d'Aimée ayant appris l'intérêt d'Ulbach pour la bergère, lui interdit de le revoir et lui ordonne de lui rendre ses cadeaux, ce qu'elle fit.

Honoré Ulbach prend cela très mal et se décide le lendemain à acheter un grand couteau « qui ne pliait pas ». Il attend la bergère en un lieu appelé « le champ de l'Alouette[1] » et la frappe de cinq coups de couteau dont trois mortels, en présence d'une enfant qui accompagnait la jeune femme. Puis il se cache et, pris de remords, va se livrer à la police.

Jugé pour assassinat, Ulbach est condamné à mort et guillotiné le 10 septembre 1827, à 4 heures de l'après-midi.

L'affaire est narrée ainsi dans Les Nouvelles Promenades dans Paris de Georges Cain (1856-1919), chez Flammarion.

« C'est, en effet, dans cette plaine immense, glaiseuse, dénudée, inculte, sous laquelle aujourd'hui coule la Bièvre en un canal souterrain, plus loin que les jardins des Gobelins, derrière les palissades de la rue Croulebarbe, que se déroula, le 25 mai 1827, un crime passionnel qui révolutionna Paris.
Un pauvre diable, à peu près fou, Honoré Ulbach, y poignarda, par jalousie, une jeune fille : Aimée Millot. La petite Aimée était « modeste et sage », chacun l'aimait dans le quartier, où on la voyait, un grand chapeau de paille sur la tête et un livre à la main, garder sous les ormes du boulevard d’Italie les chèvres de sa maîtresse. M^me Detrouville, femme à principes, et qui ne badinait pas sur « les choses de la vertu ».
On appelait Aimée « la bergère d'Ivry ». En 1827, il y avait encore, à Paris, des bergères, et elles étaient vertueuses ! — Ils s'aimaient : cette humble idylle fit jaser ; M^me  Delrouville, avertie, ordonna à sa bergère de rompre toutes relations avec Ulbach et de lui restituer les pauvres cadeaux qu'elle en avait reçus : « deux oranges, une demi-bouteille de cassis et un joli fichu rose », expliquant que « toute jeune fille qui reçoit des présents des hommes doit les payer de sa vertu ». Aimée avait obéi.
Le 25 mai, à dix heures du matin, Ulbach, fou de colère et de jalousie, après avoir acheté, rue Descartes, près de l'École Polytechnique, chez un brocanteur, « un couteau qui ne ployait pas », s'était caché derrière les arbres du boulevard pour y attendre la pauvre petite bergère. Elle arrive avec ses chèvres et repousse Ulbach qui, affolé de rage, la frappe de cinq coups de couteau, s'enfuit et va se terrer dans un ignoble garni de la rue du Chantre, près du Palais-Royal; la police le recherchait vainement, lorsqu'il vint, de lui-même, se livrer au commissaire : « C'est moi qui ai fait l'assassin ! … »
Il avait, la veille, écrit une lettre folle à M^me Detrouville : « … Femme acariâtre, vous mettez entrave à notre félicité… songez à bien faire ce que je vous prescris de faire : je vous envoie cinq francs, rendez-vous de suite à l'église d'Ivry et faites-lui dire une messe en l'honneur de ses malheurs et des miens… »
Les journaux épiloguent sur le crime. « Les femmes surtout maudissaient l'assassin, tout en le plaignant peut-être » ; et la girafe, nouvellement « inaugurée » au Jardin des Plantes, fut délaissée pour le drame du champ de l'Alouette. Le 10 septembre 1827, Ulbach expia son forfait : à sept heures et demie du matin, il fut extrait de la prison de Bicêtre, et, à quatre heures du soir, le sinistre cortège partit de la Conciergerie pour la place de Grève, où Ulbach monta sur l'échafaud.
Les arbres de la rue Croulebarbe sont abattus, la Bièvre coule sous terre, les herbages où paissaient les chèvres de la bergère d'Ivry sont remplacés par des couches de mâchefer qui forment sous le pied une boue fétide et noire; seul, un souvenir subsiste de ce décor dramatique : une ancienne folie du XVIII^e siècle, construite, en 1762, par un financier, Le Prêtre de Neufbourg. Lamentable, crevassée, ouverte aux pluies du ciel, elle achève de s'effondrer au bout de la rue Croulebarbe, à l'angle du boulevard d'Italie. »