Bob Maloubier

À la nuit, en compagnie d’un de mes amis, Henri Silhol, j’emprunte une bicyclette et nous nous glissons entre les postes allemands ; quelques balles sifflent à nos oreilles. Après avoir pédalé deux jours et une nuit, nous entrons à Bône sous un intense bombardement de la Luftwaffe à l’instant où les avant-gardes britanniques se présentent. Des morts, des blessés. Mon anglais, même rouillé, me permet d’assurer la liaison entre les médecins locaux et des officiers qui souhaiteraient me garder comme interprète. Nourrissant d’autres ambitions, je décline leur offre. Nantis d’un laissez-passer que nous ont remis les Britanniques, nous sautons dans un train qui nous conduit à Alger sous une nouvelle grêle de bombes.

En ville, je ne peux en croire mes yeux. Les vitrines et les murs sont décorés d’affiches à la gloire du Maréchal. En dépit de l’invasion alliée, le pouvoir est toujours assuré par l’amiral Darlan qui n’a jamais caché ses sentiments pro-nazis. Roosevelt, qui déteste de Gaulle, a préféré maintenir en place les hommes de Pétain dont Churchill se serait volontiers débarrassé.

J’apprends qu’une officine discrète recrute des volontaires pour étoffer un commando clandestin dont le noyau est constitué de gaullistes ayant eu maille à partir avec le pouvoir vichyste et que les Anglais ont pris sous leur aile. Ce commando se terre au cap Matifou, à une vingtaine de kilomètres à l’ouest de la ville. Il a pour nom Special Detachment.

Derrière les murs d’une grande exploitation agricole, nous rejoignons de jeunes garçons en battle-dress, armés de mitraillettes Sten, qui s’exercent au tir et s’initient aux explosifs. Deux fois par semaine survient Jacques de Guélis, un major anglais jovial, gargantuesque, la pipe vissée à la bouche et s’exprimant dans un français recherché. Bien qu’il porte un nom bien de chez nous, il n’y a pas plus « british ».

Parmi ses poulains, dont je suis bientôt, Pierre Raynaud et Fernand Bonnier de La Chapelle qui ont pris part à la première manifestation d’étudiants contre l’occupant le 11 novembre 1940 à l’Arc de triomphe. J’ai connu Bonnier potache à Neuilly où nous étions voisins. C’est un grand garçon au regard intense ; il est monarchiste, pieux comme un croisé, fou de la France. Fils d’un directeur de L’Écho d’Alger, il est à nos yeux un gosse de riche. Ne dispose-t-il pas de la Citroën de son père et d’assez d’argent pour nous payer à dîner à l’auberge du village, Le chien qui fume.

Alger, c’est Byzance sans ses courtisanes et ses fastes, mais tout aussi riche de complots et d’intrigues. Les alliances se nouent et se dénouent entre gaullistes, vichystes, royalistes, appuyés les uns par Churchill, les autres par Roosevelt. J’y croise un jour le comte de Paris, déguisé en espion d’opérette, vêtu d’un imperméable mastic, un chapeau rabattu sur des lunettes noires. Que diable vient-il faire à Alger ? Qui l’a autorisé à quitter le Maroc où il est assigné à résidence ? Rêvant d’une restauration, mécontent du strapontin que lui a offert Pétain, vient-il quérir un trône auprès de Darlan ?

Me jugeant doué pour le tir instinctif, le combat à mains nues et estimant qu’au cours de mon périple Bizerte-Alger j’avais fait preuve de discernement et d’audace, Guélis offre de m’enrôler dans les services secrets de Sa Majesté.

Moi, soldat de l’ombre, alors que je rêve de me battre en plein ciel ? Je demande à réfléchir. Je n’en aurai guère le loisir. La veille de Noël, Fernand Bonnier de La Chapelle exécute Darlan. Il ouvre les allées du pouvoir à Henri Giraud, second de l’amiral, mais le vieux général dont le SOE a favorisé l’évasion d’Allemagne n’en est pas pour autant reconnaissant à notre ami. Il le laisse condamner le jour de Noël et fusiller le lendemain, après avoir refusé son recours en grâce.

Ce n’était pourtant qu’un boy-scout de vingt ans.

Le 26 décembre, la police investit le cap Matifou. Pierre Raynaud, Henri Silhol et moi courons nous réfugier chez l’imposant major de Guélis.

Il nous promet de nous embarquer dans la prochaine felouque... à condition que nous embrassions la carrière d’espion.

Nous n’avons guère le choix.

Le 10 janvier 1943, la felouque annoncée, une minuscule corvette du tonnage d’un chalutier et munie de mitrailleuses lourdes, le Tarana, nous prend à son bord.

Alors que nous gagnons la haute mer, deux hommes sortent d’une écoutille. Le premier, châtain, sec, musclé, âgé d’une trentaine d’années, est le prototype de l’officier de cavalerie. Il se présente :

— Capitaine Vallée.

Le second, plus âgé, trapu, très brun, nous lance :

— Moi, je m’appelle Gaillot. Je suis belge, wallon plus exactement. On me trouve une gueule de vieux, si bien que mes amis m’appellent « Grand-Père ».

Ils forment une redoutable équipe de saboteurs qui, dans les ports de Tunis et de Bizerte, ont coulé au cours des deux dernières années une douzaine de transports ennemis. Lors de leur dernier raid, ils avaient été surpris, assommés d’un coup d’aviron et jetés en prison sur l’ordre de l’amiral Esteva, gouverneur de Tunisie. Heureusement, lorsque les Allemands ont envahi le pays, un geôlier bienveillant a ouvert leur cage.

Le récit de leurs exploits nous tiendra en haleine pendant les deux jours de traversée. Est-ce eux qui me donneront, beaucoup plus tard, l’idée de créer en France un corps de nageurs de combat ?

Guélis en personne nous accueille à Gibraltar d’où nous devons gagner l’Angleterre. Ayant rang de VIP en raison de leur passé, nos nouveaux amis sont acheminés par air ; Raynaud, Silhol et moi, par mer.

Sur le quai de Glasgow, nous attend un jeune capitaine souriant, tirant sur sa pipe.

— Je m'appelle Bissett, nous apprend-il avec un accent de titi parisien. Je suis votre « conducting officer », votre accompagnateur. J'ai appris le français à Montmartre et tout le monde m'appelle Toto. Avant d'être officiellement admis à notre « boutique », le SOE, vous devez être ratifiés par Patriotic School, un centre de filtrage par lequel transitent obligatoirement tous les étrangers se présentant en Grande-Bretagne. Un officier vous demandera de raconter votre vie. Une formalité puisque vous êtes « cautionnés » par Guélis, donc « clear », blancs.

… mis en retard par un poivrot et trahi par un passager, je frôle de trop près le couvre-feu. Je suis intercepté, arrimé, pistolet sur la nuque, sans espoir de sortie, par les Feldgendarmes. Sur la boucle de leur ceinturon est embossé « Gott Mit Uns », Dieu est avec nous…

Échappée belle échevelée, la tripe poinçonnée au 9 mm. Traque d’un équipage de chasse à courre de gendarmes et chiens, auxquels je ne me rends pas. Je brise la banquise d’un canal que je traverse. Les molosses perdent mon odeur. Je me répands sur une terre givrée, à dix degrés sous zéro. Je prends en glace alors que mes chasseurs battent le taillis en vain. Je dis adieu, la vie…

Et je me réveille à l’aube, surgelé. Pourtant la carcasse respire, les jambes la portent, en évitant les postes de garde, jusqu’à Rouen, à quatorze kilomètres.

Gott avec les Fritz ? Nuts ! Il était mon sponsor de choc, cette nuit.

Nous sautons dans le maquis marxiste du colonel Georges Guingouin, le « préfet rouge » du Limousin, nous, affichés britanniques, car Guingouin ne veut pas d’un gaulliste chez lui...

Hélas, les jours suivants, Violette tombe entre les mains des SS de la Panzer Division Das Reich qui se rue de Toulouse vers la Normandie pour contenir l’invasion alliée. Cette division, nuit après nuit, nous la harcèlerons. Des vagues punitives ratissent notre maquis. Nous nous dépensons de notre mieux pour freiner leur pénétration. J’abats des arbres et des pylônes, je coupe des routes, je détruis frénétiquement des ponts ; jusqu’à sept d’affilée certains jours.

Nous tombent du ciel un commando SAS français et une unité de Rangers dépendant du distingué colonel prince Obolenski, vrai colonel de l’US Army et boyard russe authentique. Fatalité : son adjoint et plusieurs de ses hommes sont cisaillés au cours de l’attaque d’un train blindé diabolique qui déjoue à l’envi nos embuscades. Nous l’avons surnommé « la Casserole ».

Surprise, enfin. Par une sereine nuit de juillet 1944, je vois se poser Jacques de Guélis, mon agent recruteur, suivi du Squadron Leader André Simon et du capitaine Bissett, dit Toto, des officiers traitants qui à Londres m’ont abreuvé de leur science. Des « anciens » qui ont été parachutés en France pendant la préhistoire de notre service, en 41. En chœur nous nous en prenons aux verts-de-gris qui nous serrent de près.

Début août, Brive tombe. Puis au terme d’un bluff insolent Philippe arrache au General-Major Gleininger la capitulation de Limoges. J’entre en ville le premier, à la tête de nos commandos. Je désarme les officiers allemands... à l’exception des SS qui enlèvent le général, l’exécutent, percent l’encerclement des maquisards et se ruent vers l’est.

Nous, nous courons au sud. Peu après, Angoulême est pris. Notre dernière mission : chatouiller les débris des garnisons ennemies qui depuis l’Atlantique s’efforcent de regagner l’Allemagne. Notre secteur d’action : la Brenne aride, en Sologne.

Après avoir anéanti un poste flanc-garde près de Châteauroux, je me mets en tête de capturer des cyclistes isolés que je vois pédaler sur la nationale en contrebas. Le soleil qui se couche dans l’enfilade de la route, en m’aveuglant, me joue un mauvais tour. Depuis une haie je me jette en vociférant sur la chaussée devant trois cyclistes que j’ai entendus venir... Malédiction... Ils constituent le premier rang d’une interminable colonne. J’ai bien là dix-huit mille captifs... qui refusent de s’avouer encerclés par un seul homme. Ils m’assaisonnent d’une rafale dans le bras, à un poil du cœur. Je dois à mon uniforme britannique de ne pas être fusillé à chaud. Toutefois, ils ne me lâchent pas, mes prisonniers ! Six nuits durant, accroupi sur le plateau d’un camion chargé d’essence et d’obus, j’essuie les attaques des maquis. À Billy, non loin de Vichy, j’en subis une plus meurtrière que les autres. Des Allemands tués par dizaines, et des blessés qui, faute de drogues et de pansements, ne vaudront guère mieux. Un général me fait savoir :

— Engagez-vous sur votre honneur d’officier à faire traiter mes blessés humainement et je vous les confie... Nous n’avons plus rien pour les soigner... De la sorte je vous rends votre liberté.

Blessé moi-même, je quitte mes hôtes à la tête d’un peloton d’ambulances que j’escorte jusqu’à l’hôpital de Moulins où les religieuses prennent les hommes en charge. Philippe vient me chercher d’un coup de sa rutilante 15 CV Citroën.

Georges Guingouin, qui de préfet du maquis est devenu membre éminent du PC auquel n'a pas encore été accolé le F de Français, et maire de Limoges, me donne l'accolade :

— Adieu, Bob, me lance-t-il. Tu peux rentrer chez toi. Ta mission est remplie... Moi, j'ai à combattre jusqu'au grand soir.